Купил в отпуск. Пожалел безумно. Бесконечное нытье мужчины средних лет о том, что жена и любовница ему неверны, а также о том, какая ужасная вещь - война на фоне боевых действий и смертей.

В классе уютном, просторном
Утром стоит тишина.
Заняты школьники делом –
Пишут по белому черным,
Пишут по черному белым,
Перьями пишут и мелом:
"Нам не нужна Война!" (с)

Наверное, это совсем не мой роман. В моем сознании он пронесся кометой, слишком быстро, чтобы я успела его узнать, и слишком ярко, чтобы я успела его разглядеть. По мере чтения во мне царил хаос, словно я прокладывала себе путь в Броуновском движении, не понимая, куда двигаюсь я сама, не видя цели в конце пути, просто идя на ощупь за нитью сюжета.

Я так не люблю. Вернее, я не так люблю. Я люблю, когда строки обволакивают меня и уносят в мир, всегда разный, но всегда цельный и понятный. Я понимаю, что я не могу требовать цельности и ясности от картины войны, потому что это иное бытие, когда-то бывшее целостным, но потом воссозданное на осколках, когда общая, тугая пружина мира заедает и только слышно "пынь-пынь", когда она иногда выстреливает судьбами людей в неведомое. И все эти картины- трупы на песке, слепое, паническое ожидание в подвале, когда нож так легко кромсает живую плоть- это осколки некогда бывшего мира, остатки картин- острые и болезненные.

В таком мире, как понять, что настоящее, а что фальшивка? Фальшивка ли твоя упорядоченная, тихая, спокойная жизнь в довольстве на другом конце планеты, когда здесь рвутся бомбы, сыпется дождь пуль и гибнут люди? Или фальшивка эта искаженная, порванная войной и отчаянием реальность, потому что так не должно быть? Не должен человек убивать человека, не должны люди фотографировать трупы и продавать в газеты материал за большие деньги, не должны дети оставаться сиротами на развалинах разрушенных домов, покрываясь коростой и теряя надежду. Все это фальшиво, нереально, страшно, больно...разбудите меня и скажите, что это просто такой ночной кошмар, что так не бывает? Так что же фальшиво- сидеть в уютном доме, с семьей под боком, как три обезьянки "я тебя не слышу-я тебя не вижу-я с тобой не говорю", или бегать под градом пуль, цепляясь за жизнь, выхватывая хлеб из голодных ртов, сидеть в подвале в ожидании последнего выстрела и продавать материал об этом в газету?

Я не знаю, что фальшиво. Да и как можно сравнивать мир с осколком? Острый осколок перережет тебе горло, и за секунду ты поймешь столько, сколько не понимал за годы обволакивающей целостности. Расслабленное состояние никогда не поймет предельное, потому что параллели никогда не пересекаются. Я просто знаю, что нам не нужна война. Никому не нужна война. Это противоестественно и дико- рубить целостность на фальшивое и еще более фальшивое.